Alto ámbito eres de mis alientos.
Y no por darte palabras de ensueño,
ni ofrecerte inflamada, toda, al viento,
ni verterme el cuerpo,
ni barca,
ni casco,
ni gracia,
ni invento,
ni Aleixandre entero,
ni tu frente,
ni mi beso,
ni leve suspiro,
ni grave secreto
(el de también secreta la luz de tus pechos,
contornos de fuego)
se hará nada nuestro, de amor o destierro,
acechanzas o duelo.
Mirado en ti,
mírame tuyo de pensamiento,
que no he de ser yo,
maltrecho desdeñado cuerpo,
lo que te pasa
en los ojos,
en la noche,
el roce,
la bebida,
el exceso
o en lo profundo de los adentros.
Ni solución, ni remedio,
infame gozo, ni esmero.
